El Chico Turquesa

Para hacer más llevadera la contingencia del COVID-19 he decidido publicar diariamente un cuento y ayudar de alguna manera a sobrellevar la cuarentena con lo que sé hacer: escribir. Publicaré 1 cuento diario desde hoy 20 de Marzo hasta que se acabe el aislamiento.

Todo esto viene porque hace muchos años escribía cuentos en mi blog Los Cuentos de Fran Barrera, pero me quitaron el domain y me tuve que conformar con un dominio wordpress to zarrapastroso.

Comenzamos. 

SANGRE EN EL OJO

En el espacio hay entre uno y diez millones de objetos que flotan en el universo y todos son susceptibles de chocar contra la Tierra y destruirla. Si los gobiernos del planeta fuesen conscientes de la amenaza de sólo uno de estos objetos, y tuvieran suficientes décadas para reaccionar, podrían invertir en un arma que desviara su trayectoria ¿Pero y qué pasaría con el resto de objetos que sigue flotando en el espacio? La Humanidad no tendría tiempo a pestañear. Paradójico; se elevarían los disparos más allá del cielo, hacia el universo, hacia cuerpos que no tendrían piedad con la humanidad.

Recuerdo las palabras en las cartas que la gente me envió antes de despegar hace décadas para destruir la amenaza.

Mi aliento es un pulsar, una razón que late en mis sienes, una punzada en mi cabeza como el pálpito de todos los corazones que depositaron su fe en mí.

Los días son todos iguales desde que aterricé en MD-21, aunque para mí todas son noches.

En algún instante de esta noche eterna una descarga me despierta, me pongo el traje y el tanque de oxígeno, me calzo las botas y salgo de la nave brocha en mano para pintar de plateado la superficie como todos los días. Sólo sé que pinto hasta caer rendido y me arrastro de regreso a la nave antes que se acabe el oxígeno del tanque.

Hay días en los que me quedo mirando aquella bolita azul a lo lejos; otras, quito la mirada y no quiero ver. ¡La Tierra es tan pequeñita y tan frágil!  Es increíble que albergue tanta vida que; sin embargo, no para de matarse entre ella por razones estúpidas…

A veces creo que la misión se ha terminado. Me dijeron que la luz del sol refractaría sobre la pintura plateada de la superficie y crearía alguna especie de campo gravitatorio que desviaría la trayectoria del meteoro en otra dirección, pero yo creo que mentían. Y si no, ¿por qué sigo pintando de plateado el mismo objeto? ¿Por qué no me han movido a otros meteoros teniendo en cuenta que todos apuntan a La Tierra?

¿Cómo sabré que ya he pintado suficiente? ¿Cómo se supone que debo regresar? ¿Y si el meteoro se desvía conmigo encima? ¿Dónde me llevará?

Mis hijos ya deben ser ancianos. Yo; sin embargo, sigo viendo joven a la imagen que se refleja en las escotillas de la nave.

Debí darme cuenta que era una misión suicida., pero mentían. Los gobiernos siempre mienten para evitar el caos. Ese es el efecto: mentir para desviar la atención.

Debí darme cuenta, debí desconfiar cuando me trataron como a un héroe mundial. Me colmaron de riquezas que no me dio tiempo a disfrutar y apenas tuve tiempo de despedirme de mi familia.

Pobre tonto, habrá pensado el Presidente al darme la mano. Pero más tonto él porque yo lo hice por mi familia, por nadie más.

Lo sé, se han olvidado de mí. Por más que grite que estoy aquí pintando de plateado este meteoro, nadie vendrá a rescatarme.

Dentro de algún intervalo de tiempo una nueva descarga me despertará, me vestiré con el traje como siempre, cargaré el tanque de oxígeno a la espalda, saldré por la escotilla con la pintura y me quedaré frío y solo ante la visión de aquel puntito azul a lo lejos.

¿Y si todo sale bien? ¿Y si el meteoro ya se ha desviado de su trayectoria y voy con rumbo a otro planeta ahora amenazado por mi meteoro? Quizá esas criaturas envíen a otro astronauta, como yo, a pintar mi hogar de un nuevo color refractante. Quizá me transforme en una nueva amenaza.

Si eso ocurriera pintaríamos más rápido el meteoro. Pintaríamos hasta desfallecer, hasta que la falta de oxígeno nos reventara la cabeza.. La falta de gravedad me regalaría un poético derrame ocular y la imagen de hilillos de color rojo bailando frente a mi nariz.

Y los gobiernos de aquella criatura nos encontrarían medio muertos y nos llevarían consigo al planeta que acabamos de salvar. Cualquier otra criatura del universo es un millón de años luz más agradecida que cualquier terrícola que pisa La Tierra.

Me llevarían ante sus jefes supremos, sus reyes, sus dictadores o lo que sea que tuvieran, y todos nos darían las gracias que no recibí de nadie más. Pero todos ellos me darían igual. Sólo me emocionaría cuando alguna extraña criatura se me acercara y pusiera en mis brazos a un ser pequeñito para besar su rostro. Entre sus sollozos me diría con señales apuntando al cielo que, cada noche mientras yo pintaba el meteoro asesino, ella contaba al pequeño que la luna era plateada porque un astronauta como yo la pintó así y le quedó tan bella que le ordenaron pintar todas las estrellas. Sólo eso me llenaría de orgullo.

El hilillo de sangre sigue bailando frente a mi nariz como una serpiente recién parida, pequeñita, pequeñita, retorciéndose y bailando al ritmo de la melodía universal. No hay nuevo planeta. El meteoro sigue apuntando a la Tierra y yo me he golpeado la cabeza contra el suelo con mis ensoñaciones.

No ha habido envío de otro astronauta de otro planeta, ni misión de rescate, ni gloria, ni gracias por todo, ni críos que se pregunten quién pintó la luna y las estrellas así. Queda poco oxígeno en el tanque. Debo apresurarme a llegar a la nave para recargar. Tengo que seguir pintando. Basta de soñar.

10/05/2011

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